Gut zu Vögeln: "Der Gefangene von Alcatraz" (1962) mit Burt Lancaster

"Der Gefangene von Alcatraz" (Originaltitel: Birdman of Alcatraz) aus dem Jahr 1962 ist ein US-amerikanisches Filmdrama von John Frankenheimer, das auf der Biografie des Schwerverbrechers Robert Stroud basiert. Burt Lancaster verhalf dem Werk mit seiner Darstellung des Protagonisten zu großem Erfolg und erhielt dafür eine Oscar-Nominierung als bester Hauptdarsteller.

 

Der Zwerg

 

Handlung: 1918: Der impulsive Robert Stroud verbüßt im Bundesgefängnis Leavenworth eine Strafe wegen Totschlags. Als er dort im Streit einen Wärter ersticht, wird er zum Tode verurteilt. Durch den unermüdlichen Einsatz seiner Mutter wandelt US-Präsident Wilson das Urteil jedoch in lebenslange Einzelhaft um, die Stroud im Isolationstrakt des strengen Gefängnisdirektors Harvey Shoemaker (Karl Malden) antreten muss. Während einer Freistunde findet Stroud einen verletzten Spatz im Hof, nimmt ihn mit in seine Zelle und pflegt ihn gesund. Diese Zufallsbegegnung wird zum Wendepunkt seines Lebens. Er beginnt, Kanarienvögel zu züchten, erforscht autodidaktisch Vogelkrankheiten und entwickelt wirksame Heilmittel. Im Laufe der Jahrzehnte verwandelt er seine Zelle in ein funktionierendes Labor, verfasst hochgeschätzte Fachbücher und erlangt weltweite Anerkennung als Ornithologe. Später heiratet er eine Vogelliebhaberin, die ihm einen Preis überreicht, was allerdings zum endgültigen Bruch mit seiner Mutter (Toll: Thelma Ritter) führt.

Als Strafmaßnahme gegen seine wachsenden Erfolge und seinen Einfluss wird Stroud schließlich in das Hochsicherheitsgefängnis Alcatraz verlegt. Dort verbietet ihm Shoemaker das Halten von Vögeln vollständig. Stroud nutzt seine verbleibende Kraft daraufhin, um Bücher über die Mängel des US-Strafvollzugs zu schreiben und für die Menschenwürde von Gefangenen zu kämpfen. Und er wird älter und älter...

In der Realität durfte der echte Robert Stroud auf Alcatraz übrigens tatsächlich keine Vögel halten – seine wissenschaftliche Arbeit fand ausschließlich zuvor in Leavenworth statt. Auch war es ihm nicht gestattet, den Film anzusehen, der zudem ein deutlich sympathischeres und geläutertes Bild von Stroud zeigt, als es historische Quellen nahelegen.

 

Mit Feng Shui wird's wohl nichts

 

Meinung: Der Film war einer der ersten "Erwachsenenfilme", die ich sehen durfte, als er im Fernsehen lief. Und er hat mich so beeindruckt, dass ich danach wochenlang Vögel malte und ein bisschen in den sympathischen Burt Lancaster verliebt war. Als ich ihn nun erneut ansah, konnte ich meine Begeisterung nicht mehr so ganz nachvollziehen, obwohl ich nach wie vor finde, dass Burt Lancaster und auch sein Gegenspieler Karl Malden (bekannt aus "Die Straßen von San Francisco") großartig sind in ihren Rollen. In einer kleinen Nebenrolle trat auch "Kojak" Telly Savalas als Mitgefangener auf, was nett war. Aber irgendwie hat doch der Zahn der Zeit an dem Film genagt. Ein bisschen zu schwarzweiß und behäbig kam er daher und war mit über zwei Stunden deutlich zu lang. Aber es war schön, dass Robert Stroud trotz der lebenslangen Haft einen Sinn im Leben fand, indem ihm der kleine Sperling im Nest vor die Füße gelegt wird. Überraschend: Sperlinge können tatsächlich über zwanzig Jahre alt werden! Besonders gefallen hat mir der stille und geduldige Wärter Bull Ranson (Neville Brand), der beim Abschied von Stroud nach Alcatraz trotz ihrer anfänglichen Antipathie füreinander feuchte Augen bekommt und verspricht, sich um die Vögel zu kümmern, die Stroud nicht mitnehmen darf zu seiner letzten Station. Ein Leben hinter Gittern mit dahingeworfenen Knüppeln zwischen die Beine und trotzdem nicht resignieren, das ist die Botschaft des Films. Auch, wenn es nicht leicht ist: der in Gefangenschaft aufgewachsene und dressierte "Zwerg" kehrt nach einem kurzem Geschmack der Freiheit wieder zu seinem Ziehvater zurück, weil er sich dort sicherer fühlt.

Hut ab übrigens vor Burt Lancasters Fingerspitzengefühl für Vögel: Ich finde es gar nicht so einfach, sie in die Hand zu nehmen, wenn es die Situation erfordert. 

 

Bewertung:  💫💫💫 und ein halber 💫

 

 

Nostalgie. Oder warum ich gern in die Vergangenheit schaue...

 Ja, es ist mir ein bisschen peinlich: ich bin Nostalgikerin. Besonders seit drei Jahren. Seit ich Mama verlor und somit keine Kindheit mehr habe. Denn vorher, da durfte ich hin und wieder Kind sein, selbst als Erwachsene. Mit Mama reden, sich eine Tasse Kaffee bringen lassen, um Rat fragen... das war für mich Kindheit. Leider gibt es sie nicht mehr, und das ist ein weitaus größerer Schmerz als es sich viele vorstellen können, die in der glücklichen Lage sind, beide Eltern noch zu haben. Ich bin froh, dass ich noch Papa habe. Aber es ist doch anders, wenn die Mama fehlt. Besonders, so glaube ich, für Töchter, die eine so gute Beziehung zu ihr hatten wie meine Schwester und ich.

 

Der erste Schultag mit selbstgemachter Zuckertüte

 

Auch wenn ich generell eher nostalgisch bin und frühere Zeiten evtl. verkläre (das will ich gar nicht abstreiten), so hat sich dieses Gefühl in den letzten drei Jahren verstärkt. Ich denke, ich bin genug Realist, um dennoch nach vorn zu schauen, aber irgendwie hilft es mir, in "der guten alten Zeit" zu schwelgen. Zugegeben, es macht mich oft auch traurig. Wir sind nicht mehr komplett ohne Mama, und die Zeit mit ihr war so wertvoll. Schade, dass man das dann doch erst im Nachhinein realisiert. Wobei ich immer dankbar war für meine Eltern. Und wenn ich zurückblicke, bin ich oft erstaunt über unser abwechslungsreiches und auch aufregendes Leben. Erst mal glaubt man, nicht viel erreicht zu haben, bis man genauer darüber nachdenkt, und einzelne Episoden sich als ungewöhnlicher herausstellen als man bisher dachte.

 

Auf Borkum

 

Vieles berichte ich in meinem Buch "Shalom Mamele". Hätte ich mir dazu mehr Zeit gelassen, wären mir bestimmt noch viele weitere Geschichten eingefallen. Einige Freunde und Bekannte regten nach der Lektüre dazu an, meine eigene Biografie zu schreiben. Ich glaube aber, dass es über mich nicht allzu viel mehr zu sagen gibt als im Buch. 

In der letzten Zeit blättere ich gern in alten Fotoalben, stöbere durch lose Fotos in Kisten und entdecke dabei so manche Schätze. Auch die Alben von Opa, die er uns ausdrücklich vererbt hat, habe ich gesichtet. Da bin ich besonders beeindruckt. Eigentlich ist sein ganzes langes Leben in diesen Alben dokumentiert. Er hat gern fotografiert, ist viel gereist und war selbst keineswegs kamerascheu, sondern konnte sich gut in Szene setzen. Und dabei hat er selbstsicher gelächelt, die Hände in die Hüften gestemmt und ein Knie fotogen und sportsmännisch angewinkelt. Wenn wir unbewusst posiert haben wie er (Mama, meine Schwester und ich), mussten wir oft verlegen lachen über das vorherrschende Keller-Gen. Trotzdem - heute sehe ich das milder. Ich finde sogar, dass dieses selbstbewusste Posieren ganz gute Fotos macht. Jedenfalls ist Opa immer gut drauf, im doppelten Sinne... 

 

Launiges Familientreffen am Sonntag auf der Terrasse

 

An unser altes Haus denke ich ebenfalls oft, das mit dem weitläufigen Garten ein kleines Paradies am Ende einer Sackgasse war, die in einen großen Platz mündete, auf dem wir im Kreis unermüdlich Fahrrad fuhren oder unsere selbstgebastelten Marionetten spazieren führten. Den Himmel stelle ich mir hin und wieder wie dieses Haus vor. Mit Menschen, die sich gut kennen und miteinander gern Gemeinschaft haben, aber auch wieder in ihre eigenen Wohnungen zurückkehren können. Im Idealfall solche, die ich bereits als Kind kannte. Vor kurzem starb der Vater meiner Sandkastenfreundin, die ich als Vierjährige in der Nachbarschaft kennengelernt hatte. Wir waren auf der Beisetzung, und ich habe etwas Erstaunliches bemerkt: Die Stücke, die gespielt wurden in der Friedhofskapelle, waren so, wie ich ihn bzw. seinen Musikgeschmack in Erinnerung hatte: Elvis Presley, James Last, Ricky King. Als wäre die Zeit stehengeblieben bei den Nachbarn. Und manchmal denke ich, wenn sie in meiner Kindheit stehengeblieben wäre, wäre das nicht das Schlimmste gewesen. Blöd, ich weiß. Aber ich empfinde es tatsächlich so, seit Mama nicht mehr da ist. Mir fehlt sie als Ermutigerin und zuverlässige Hilfe bei Herausforderungen, beruflich und privat. 

Sichtlich stolz auf die Reiterfräuleins 

 

In speziellen Facebookgruppen poste ich Beiträge von früher, und es erstaunt mich, dass es viele Menschen gibt, die auch nostalgisch veranlagt sind. Die sich nach Zeiten ohne Smartphone sehnen, obwohl man heute nicht mehr darauf verzichten kann. Vieles war auch damals nicht leicht, und trotzdem hatte man das Gefühl, dass der Alltag unbeschwerter war mit weniger Information und Reizüberflutung. Die steigende Anzahl von Autisten und ADHS-lern kommt nicht von ungefähr. Ständig glaubt man, etwas zu verpassen, und gleichzeitig wird gemahnt, den Augenblick zu genießen. Allein das zeigt, wie schwierig und paradox die Welt in den letzten Jahren geworden ist. Ich möchte nicht moralisieren oder jammern, denn die Uhr zurückdrehen geht nicht. Aber ein bisschen träumen und sich an Schönes erinnern, diesen Luxus gönne ich mir. Denn eine schönere, freiere Kindheit und Jugend hätte ich mir nicht wünschen können. Das ist mein kleiner persönlicher Schatz. Und ich weiß, der ist nicht selbstverständlich.

 

 

 

"Ein Schätzchen war ich nie" ~ Uschi Glas

 Wer kennt sie nicht, die Uschi? Das "Schätzchen" oder das Halbblut Apanatschi aus einem Winnetou-Film. Mir ist sie neben Letzterem vor allem durch die Medien ein Begriff. Eine der wenigen Künstlerinnen / Schauspielerinnen, die über Jahrzehnte nie aus der TV-Landschaft wegzudenken sind. Und eine Frau, die es in sich hat. Eine taffe, aber auch weibliche, und eine, die sich nicht verbiegen lässt. Die Biografie habe ich für Papa vorgesehen, doch gelesen habe ich sie zuerst. Und war beeindruckt.

 

 

Inhalt und Meinung: Schon Uschis Kindheit ist etwas Besonderes. Sie wächst mit drei Geschwistern als Jüngstes in Niederbayern auf. Der Vater kommt erst aus dem Krieg, als sie drei Jahre alt ist und sich fragt, was denn der Fremde im Haus will. Das Verhältnis zu ihm bleibt gespannt, denn mit einem Trotzkopf wie Uschi kann der strenge Vater nicht gut umgehen. Die Mutter dagegen ist liebevoll, gastfreundlich und warmherzig. In ihren Eigenschaften hat sich mich oft an Mama erinnert. Ebenso wie Uschi selbst, die von ihren Klassenkameraden den wenig schmeichelhaften Spitznamen "Negerlein" erhält, weil sie dunkler ist als der Rest der Klasse. Auch sonst wird die protestantische Familie im katholischen Bayern misstrauisch beäugt. Die Kirche, in denen irgendwann nach den heiligen Messen auch Gottesdienste abgehalten werden dürfen, wird danach mehrmals mit Weihrauch "gereinigt", was die kleine Uschi gar nicht gut findet. Überhaupt: wo sie Unrecht wittert, gibt es kein Pardon. Da hält sie nicht hinterm Berg. Vielleicht, sagt sie, hält man sie deshalb für eigensinnig und schwierig. Durch ihre festen Überzeugungen macht sie sich nicht immer Freunde, was besonders in ihrem Beruf manche Konsequenzen hat, auf die man gern verzichtet hätte. Doch kuschen und sich anpassen kommt für Uschi nicht in Frage. Das gefiel mir. Lieber authentisch sein als billig. Und risikofreudig. Auch da ist sie Mama ähnlich.

Oft war ich gerührt von den Geschichten, die sie erzählt. Etwa von Oliver Kahn, dem roten Kater, der das Zepter im Hause Glas geschwungen hat, trotz Katzenschnupfen und Hundekonkurrenz. Diese Story hat eine originelle Pointe, und wahrscheinlich ist sie meine Lieblingsanekdote in dem Buch, in dem sie bewusst nicht alles aus ihrem Leben erzählt - was ich legitim finde. Stattdessen gibt sie gern ihre Lebenserfahrung und Beautytipps an Jüngere weiter, und das auf sehr charmante Art, niemals belehrend oder anbiedernd. Oder sie schreibt von ihrem letzten Treffen mit Elmar Wepper, der weit mehr als ein Kollege war; nämlich ein sehr guter Freund und jemand, mit dem sie größtenteils Meinung und Werte teilte. Er wird sogar am Anfang des Buches zitiert. Sein Tod im Oktober 2023 kam überraschend, aber auf ähnliche Weise wie der ihrer Mutter von vor dreißig Jahren. Und das, schreibt sie, war ihr bei der Mutter ein Trost. Doch es gibt immer noch Tage, an denen sie zum Telefonhörer greift, um sie anzurufen. Wie gut ich das nachvollziehen kann!

 

Besonders fand ich auch ihren Erzählstil. Berührend und respektvoll, wenn es um Kolleginnen und Kollegen ging. Bei weniger positiven Episoden blieb der Kollege namenlos. Natürlich berichtet sie auch von Krisen, aber alles in Allem blickt sie auf eine schöne und lehrreiche Zeit zurück. Das Schätzchen im Titel bezieht sich übrigens auf den Kultfilm "Zur Sache, Schätzchen" aus dem Jahr 1968. Eine 68er-igerin war sie jedoch nie, trotz rebellischer Ader. Das haben ihr manche Schauspielkollegen übelgenommen. Schade, ist ihr Kommentar. Sollte man doch seine Meinung sagen dürfen, ohne gleich abgelehnt oder niedergemacht zu werden. Recht hat sie!

 

Am Rande: Uschi Glas engagiert sich für viele Dinge in der Politik und auch im eigenen Land. Auf ihren Verein "brotZeit" möchte ich aufmerksam machen, denn die Idee ist spitze! Einfach mal den Link anklicken.

 

Fazit: Eine unterhaltsame und abwechslungsreiche Biografie, die ältere Leser/innen nostalgisch stimmt und jüngeren zeigt, dass man auch als Promi nicht immer leichtes Spiel hat und es sich lohnt, sich nicht unterkriegen zu lassen. 

 

Bewertung:  💫💫💫💫

 

 

Hoch zu Ross oder das Reiterdenkmal: Opa Paul und Opa Karl

Selten spricht man von seinen Großeltern. Manchmal kennt man sie nicht gut genug, oder man findet es ganz normal, dass sie eher im Hintergrund bleiben. Meine beiden Großväter haben es neulich geschafft, "viral" zu gehen. In einer Facebookgruppe, in der es um frühes Reiten und Pferde geht. 

 

Opa Paul mit Pfeil (koloriert)

 

Besonders dieses Foto sorgte für Wirbel und überwiegend große Bewunderung; ich glaube, kein anderer Beitrag auf Facebook von mir ging dermaßen durch die Decke. Manche argwöhnten gar, das Bild sei KI-generiert. Vielleicht müsste man dazu wissen, dass Opa Paul ein sehr souveräner und mutiger Reiter war und Pferde lebenslang seine Leidenschaft blieben. Er war sportlich und muskulös bis ins hohe Alter, und er hat hin und wieder gern ein bisschen angegeben, schon immer. Von den von ihm gerittenen Pferden hat er viel erzählt, als ich begann, mich für Pferde zu interessieren, aber leider habe ich diese Geschichten vergessen. Pfeil und auch Jugol viele Jahrzehnte später waren etwas Besonderes für ihn. Das Original des Fotos oben, völlig verblasst, an den Seiten gerissen und geklebt, war sein Erkennungsfoto an der Zimmertür im Seniorenheim, in dem er nur wenige Tage blieb, bevor meine Mama ihn aufgrund einiger für ihn typischen Eskapaden nach Hause zurückholte. 

Dass die Proportionen verzerrt seien, kann ich nicht unterschreiben, und ich habe ein gutes Auge für Anatomie, da ich viel gezeichnet habe. Es ist ein gut getroffenes und dynamisches Foto, vermutlich ungewöhnlich für die Zeit und vor allem vor dem Hintergrund des Krieges. Die Pferderassen waren schwerer und robuster als heute, denn sie wurden auf Kraft und Ausdauer gezüchtet. Pfeil war - soweit ich mich erinnere - ein Oldenburger. Treu und verlässlich, aber auch temperamentvoll und dominant, mit einem ausgeprägten Sturkopf. Im Letzteren war er meinem Opa also ähnlich... daher ist diese Pose nichts, wozu man ihn zwingen musste.

 

Opa Karl mit Kamerad  (KI-koloriert)

 

Ganz anders war mein Opa Karl, der nie viel sprach, zurückhaltend war und selten lachte. Zumindest habe ich ihn als sehr kleines Mädchen so erlebt. Er starb, als ich sieben war. Meine Erinnerung ist somit eher schemenhaft, aber trotzdem blieb er mir mit seiner Art und auch einem Geschenk in Form eines geflockten lebensgroßen Kunststoffeichhörnchens mit buschigem Schwanz aus der Kur gut im Gedächtnis.

Als Schreiner baute er im Krieg Flugzeughallen in Dänemark, der Tschechoslowakei und in Italien. Hinter ihm sieht man eine davon. Mit natürlichen PS hatte er es nicht in seinem zivilen Leben, eher mit Autos und Motorrädern, und mein Papa meinte scherzhaft, dass er nur zum Spaß auf den zufrieden wirkenden Rappen stieg. Aber irgendwie konnte ich mir "zum Spaß" bei Opa Karl nicht vorstellen, zumal er recht professionell im Sattel sitzt. Den Namen des Pferdes habe ich leider nicht herausbekommen. Es scheint ein Trakehner oder Hannoveraner und noch recht jung zu sein. Ehrlich gesagt, war das Foto eine Überraschung für mich. Andererseits - der Opa fuhr im Ort noch in Faschingsumzügen auf dem schwindelerregenden Hochrad. Dann meistert man ein braves Pferd doch auch easy, oder? Es scheint sich jedenfalls wohlzufühlen unter ihm. Er mochte Katzen und sie ihn; die Familie hatte immer welche, die ihm ums Kinn schmusten (um den Bart kann ich nicht sagen - beide Opas waren zeit ihres Lebens glattrasiert).

Opa Karl hatte Glück: nach einer eingefangenen Malaria geriet er in amerikanische Gefangenschaft, durfte aber bald wieder zurück in die Heimat.

Es war erstaunlich, was ich durch die Kommentare auf die Fotos erfahren habe. Zum Beispiel vom Schicksal der Kriegspferde, von denen die meisten nicht nach Hause zurückkehrten. Das war sehr traurig. Meinen beiden Opas wurde jedoch eine gute Hand mit Pferden bescheinigt, das hat mich gefreut. Und da die Fotos wirklich schön sind, habe ich sie jetzt unverwüstlich für die Nachwelt auf meinen Blog gesetzt... denn meine Großeltern waren interessante Menschen. Wie eigentlich jeder Mensch eine Geschichte zu erzählen hätte. Ich bedauere es heute noch, dass ich lachend mit den Worten "Die wird viel zu dick, Opa!" abgelehnt habe, als Opa Paul vorschlug, als Ghostwriterin seine Biografie zu schreiben. 

 

 

"Der Schlossherr" ~ Victoria Holt

Im Tauschregal des Freibads entdeckte ich dieses Buch; eher unscheinbar trotz trashigem Einband und dünn, war es für mich interessant, nachdem ich mich an "Das Geheimnis der Schwestern" erinnert habe, das mir wider Erwarten gut gefallen hat. Ähnlich verhält es sich mit dem Schlossherrn. Obwohl die Geschichte sehr JaneEyre-isch angehaucht ist und daher offenbar wenig originell, fand ich sie großartig, sowohl vom Plot als auch vom Setting und den Dialogen. Auch wenn mich dieses "junge Soundso begibt sich dorthin, um Geheimnisse aufzudecken" im Klappentext normalerweise immer eher abschreckt. Aber hey, Victoria Holt. Muss ich mehr sagen?

 

 

Inhalt: Die junge Engländerin Dallas Lawson ist eine begabte Kunstrestauratorin. Sie reist nach Frankreich zum imposanten Château Gaillard, um im Auftrag des Besitzers – des verschlossenen und geheimnisvollen Comte Lothair de la Talle – alte Familiengemälde zu restaurieren, der eigentlich mit deren Vater als Experte gerechnet hat. So hat Dallas zunächst keinen leichten Stand und muss befürchten, die Arbeit zu verlieren. Doch der Graf gibt ihr eine Chance, sich zu beweisen.

Schon bald gerät Dallas in den Sog düsterer Familiengeheimnisse. Auf dem Schloss lastet ein finsterer Schatten: Das Mysterium um den Tod der ersten Ehefrau des Grafen sowie Gerüchte über verschollene Familienschätze. Während Dallas an den Bildern arbeitet und versucht, die Rätsel der Vergangenheit zu entschlüsseln, entwickelt sich eine komplexe und knisternde Beziehung zwischen ihr und dem unnahbaren Schlossherrn Lothair. Doch auch sein Cousin Phillippe - Lothairs offizieller Erbe - und der Weinbauer Jean-Pierre Bastide haben ein Auge auf die emanzipierte und unerschrockene Dallas geworfen. Und dann ist da noch Geneviève, die unberechenbare, vierzehnjährige Tochter des Grafen, die zu vielen Gedanken und Sorgen Anlass gibt mit ihrem bizarren Verhalten... nicht nur ihrem Vater und der alten Haushälterin Nounou. Auch Dallas sieht sich mit ihren Launen konfrontiert.

 

Der Schlossherr (KI)

 

Meinung: Obwohl ich anfangs dachte "Mann, wie schamlos sie sich bei Charlotte Bronte bedient!" habe ich Victoria Holt das etwas lahme Plotbunny schnell verziehen. Dafür schreibt sie einfach zu gut und zu spannend, zumal das Plotbunny bald eine andere Richtung einschlägt. Vor allem die Dialoge fand ich spitzenmäßig, das Setting auch. Und den Grafen. Eine Art Edward Rochester, arrogant und schroff an der Oberfläche, sarkastisch, kühl, ein Frauenheld, aber insgeheim mitfühlend und verschwiegen, um andere nicht zu verletzen oder in Verruf zu bringen. Was mir auch gefällt, ist, dass Victoria Holts Protagonistinnen nie dominant auftreten, aber ihren Mann stehen können und das Beste aus ihrer Situation machen. Denn leicht hat Miss Dawson es wirklich nicht. Sie fühlt sich zu dem Grafen hingezogen, der jedoch oft auf Reisen geht (Rochester-mäßig), und so tut, als interessiere ihn nur ihre Arbeit. Dafür bürdet er ihr die widerspenstige Teenagertochter auf (Jane lässt grüßen), trotz der Tatsache, dass sie keine Erfahrung mit Kindern und Jugendlichen hat. 

Die Geschichte hat mich mit ihren Wendungen und Geheimnissen positiv überrascht, denn sie entwickelt sich doch zu etwas Eigenem, das wenig mit "Jane Eyre" zu tun hat. Es geht um Neid, Eifersucht, religiösen Fanatismus und ja, auch Wahnsinn. Aber der gehört in düsteren Schlossgeschichten eigentlich immer dazu, oder? Ein bisschen hat "Der Schlossherr" das Zeug zu einem Lieblingsbuch. Auf seine ganz besondere Art. Ich habe mich lange nicht mehr so gut unterhalten gefühlt und den Roman in zwei Tagen durchgelesen.

 

 Bewertung: 💫💫💫💫💫

 

 

Catsitter zum zweiten...

 Nachdem wir letztes Jahr unseren Job als Catsitter so verlässlich und verantwortungsbewusst erledigt haben, war klar, dass wir diese Saison wieder als Pflegemamas der Katzengang unseres Cousins angetreten sind. Für uns ist das eine große Ehre und auch ein Spaß, denn die vier Samtpfoten (Leo ist leider nicht mehr dabei) sind alle so süß und echte Charakterköpfe. Und sie wussten auch noch, wer wir sind, denn wie jeder Katzenfan weiß, haben die Tierchen ein unglaublich gutes Gedächtnis.

 

Mit Gizmo, Felix, Maxl und Lilly (KI)

 

Etwas mühsam und erschwerend kam hinzu, dass Felix nun aufgrund einer Schilddrüsenüberfunktion täglich eine Pille vor dem Fressen zu sich nehmen muss, die wir mit allen Tricks und Raffinessen versuchten, ihm schmackhaft zu machen, da wir mit dem Nutella nicht so ganz einverstanden waren, das er hingebungsvoll vom Napfrand schleckt und in dem wir seine Medizin verstecken sollten. Kurz und gut, wir machen es immer noch, denn Felix lässt sich nicht bluffen und besteht auf seine süße Vorspeise (soviel zum Gerücht, Katzen wären nicht fähig, Süßes zu schmecken). 

Ärger allerdings hat uns allen - Mensch und Tier - die Hitze zugesetzt. In den letzten Wochen gab es fast ununterbrochen über 35°C. Ich bin für die sanitäre Einrichtung der Hausherren Felix und Gizmo zuständig und war jedesmal nach der Reinigung schweißgebadet. Es ist an sich ohnehin keine Arbeit, um die man sich reißt, aber bei solchen Bedingungen, mit megaschwerem Mineralkatzenstreu und zwei älteren Herren, die nicht immer exakt die Mitte des Klos treffen, war die Bullenhitze nicht eben förderlich. Neben schwitzen habe ich oft gekeucht und gestöhnt, bis die großen Brocken abgetragen waren. Allerdings bin ich froh, dass ich nicht zimperlich bin, was das angeht. Auch wenn unsere Kater Toby und Mikkel leichteres, geruchsneutrales Streu aus Holzpellets haben, das man sogar übers WC entsorgen kann, und ich mir oft wünschte, das wäre dort genauso. Aber ach - ich liebe sie ja auch, den Felix und den Gizmo, und möchte, dass ihre Toiletten keinen Grund zur Beanstandung geben. Katzen sind sehr reinliche Gesellen, und nehmen eine unsaubere Umgebung persönlich.

 

Lilly und ich 

 

Mein Lieblingspflegekätzchen - wenn ich denn eines haben sollte - ist Lilly. Wir waren verstört und traurig, als unser Cousin vor seinem Urlaub erzählte, dass es ihr nicht gut geht und die Tierärztin vor kurzem einen Tumor im Maul festgestellt hat. Falls es ihr schlechter gehe, sollten wir sie anrufen, damit Lilly nicht leiden muss. Merkmale wären Probleme beim Fressen und viel Sabber. Wir haben noch von Mamas Bestand aus Gesundheitsprodukten das pulverisierte Vulkangestein Zeolith, auch bekannt als "der Stein des Lebens". Google meinte auf Nachfrage, dass es auch Tieren hilft und in Japan speziell Katzen damit ein langes Leben von über zwanzig Jahren erreichen. Also nicht lang gefackelt. Bei Antritt unserer "Dienstzeit" mischten wir Lilly und Maxl, den Freigängern, eine Messerspitze Zeolith unters Futter und baten Jesus, sie zu schützen. Das ist jetzt fast drei Wochen her, und Lilly geht es richtig gut! Sie hat sogar zugenommen. Der Geifer wurde weniger und ist fast weg. Vielleicht - so vermuten wir - war der Tumor ein Geschwür, das durch das Zeolith geschrumpft ist. Jedenfalls sind wir mächtig stolz auf Lilly, ihren Appetit und ihr Fell, das altergemäß nicht mehr das weichste ist, aber doch wieder schön durch das Zeolith und unsere tägliche Fellmassage, auf die sie schon schnurrend wartet nach den Mahlzeiten. Was Lilly mir bedeutet, kann ich schwer erklären, denn ich sehe sie ja nicht häufig. Aber ich bin ganz verzückt von ihrem ernsten Gesichtchen, ihrer Lebenserfahrung und Weisheit, mit der sie abends am Teich zu unseren Füßen philosophiert, und ihrer kleinen, zähen Statur. Sie haust, wie ihr Sohn Maxl, hinter und in der Scheune und entfernt sich nie weit vom Grundstück. Unser Cousin sagte, sie tauchte einfach irgendwann auf und ist geblieben. Das macht sie in meinen Augen noch liebenswerter.

 

Rien ne va plus! Gizmo mit dem Roulette

 

Den beiden Wohnungskatzen haben wir ein paar Spielsachen besorgt. Wir sind nur morgens und abends für etwa eine Stunde da, so dass wir fanden, sie bräuchten zwischendurch ein wenig Unterhaltung. Vor allem der anhängliche Felix braucht Aufmerksamkeit und Gesellschaft. Auf fruchtbaren Boden sind unsere Bemühungen kaum gefallen; aber wir haben die beiden doch mal am Roulette mit klackenden Bällen erwischt. Und beim Radioeinschalten. Das war ein Schreck! Der lief nämlich einmal, als wir ankamen. Erst eine Nachricht aus Kroatien, sie seien wohl über die Fernbedienung spaziert, ließ uns aufatmen und -lachen. 

Es war wieder ein Abenteuer mit den vieren. Der sonst recht scheue Maxl hat uns sogar eine Ratte gebracht, was offenbar ein Geschenk sein sollte; seitdem ist er erstaunlich schmusig und wagemutiger als Gizmo im zwischenmenschlichen Umgang. So, nun ist es wieder Zeit, nach der Meute zu schauen. Unser Cousin hat nämlich seinen Urlaub um einige Tage verlängert...

 

 

Wochenendrebellen (2023)

Inhalt: Der zehnjährige Jason (Cecilio Andresen) ist Autist und braucht eine strukturierte Umwelt mit klaren Regeln und Routinen. Veränderungen, laute Geräusche und unerwartete Körperkontakte überfordern ihn. Als im Raum steht, dass Jason auf eine Förderschule versetzt wird, schließt sein Vater Mirco (Florian David Fitz) einen Pakt mit ihm: Wenn Jason sich bemüht, seine Mitschüler und Lehrer auf der Regelschule nicht zu provozieren und er sich seinerseits nicht provozieren lässt, hilft Papsi ihm dabei, seinen Lieblingsfußballverein zu finden. 

 

 Da Jason analytisch und logisch vorgeht, ist es für ihn undenkbar, den Verein nach Leistung oder Wohnort zu wählen, wenngleich beide Elternteile fußballbegeistert sind. Er stellt für sich strenge Kriterien auf: 

- Der Verein darf kein peinliches Maskottchen oder alberne Rituale wie bunte Schuhe haben.

- Nachhaltigkeit und Umweltbewusstsein müssen eingehalten werden - von den Fans und vom Verein. Auch dürfen keine Nazis im Stadion sein. 

- Jason muss alle Spiele live im Stadion gesehen haben - insgesamt 56 Stadion stehen auf seiner Agenda, bevor er sich für einen Verein entscheidet.

Für Mirco, der als Unternehmensberater viel unterwegs ist und eigentlich wenig Zeit hatte für seinen Sohn, beginnt eine chaotische und emotionale Odyssee  durch deutsche und europäische Stadien. Das fordert Papsi extrem heraus, da Jasons Bedürfnisse und Regeln oft nicht konform gehen mit dem Fußballverhalten von Fans und Spielern. Der Film beleuchtet ungeschönt, aber humorvoll den herausfordernden Alltag einer Familie mit einem neurodivergenten Kind.

 

Thomas Ulrich / Pixabay

 

 Meinung: Der Film basiert auf einer wahren Geschichte - die der Familie Juterczenta. Vielleicht erklärt das die wenig strukturierte und langatmige Handlung. Ich hoffe, es ist kein Megaspoiler, wenn ich schreibe, dass der echte Jason noch immer mit Papsi auf der Suche ist. Also irgendwie unspektakulär und doch total außergewöhnlich. Oft habe ich mich gefragt, wie man Herausforderungen, die Menschen wie Jason an ihr Umfeld stellen, meistern kann und dabei nicht die Nerven verliert. Wo "Rain Man" noch anrührend war, empfand ich "Wochenendrebellen" als  anstrengend und schroff, beinahe brutal. Weil Jason unbeabsichtigt alle um sich herum manipuliert, altklug daherredet und auch Papsi Floran Fitz nach gefühlten zwei Stunden Filmlänge etwas zu seinem Sohn sagt, das - wie er meint - unverzeihlich ist. Und ich fand das auch furchtbar, trotz der Tatsache, dass ich Papsis Wut fast verstehen konnte. Das hat Jason aber schon vergessen. "Ich weiß ja, dass du mich liebst", sagt er, und widmet sich schon wieder den schwarzen Löchern oder der Quantenphysik, über die er morgens um Vier unbedingt seiner Mutter einen Vortrag halten muss. Ich würde ausflippen, ganz ehrlich. 

Aber gut gemacht war der Film. Er hat mich nachdenklich gemacht. Nicht wirklich sensibel für Asperger-Autisten, für die Verständnis aufzubringen mir leider und zugegebenerweise schwerfällt, wenn ich Jason betrachte. Ein netter Junge eigentlich, der schnell über Kleinigkeiten wie ein besetzter Platz an der Bushaltestelle zum Tyrann werden kann. Das Unverständnis mancher Menschen war allerdings genauso verstörend. Würde man mir erklären, weshalb jemand so reagiert, würde ich doch versuchen, die Ordnung wiederherzustellen, selbst wenn sie mir unsinnig vorkommt. Wenn man dafür jedoch weder ein "Danke" noch "Bitte" hört, sondern es als selbstverständlich hingenommen wird, dass man den anderen hofiert, dann merke ich, dass ich den Kontakt mit Autisten wie Jason nicht suchen würde. Ein wenig Respekt sollte man jedem entgegenbringen können, ohne sie zu beschimpfen und zu toben. Aber wer wäre ich als Nicht-Neurodivergente, das zu beurteilen? Insgesamt war der Film aufschlussreich und hat mir auf jeden Fall gezeigt, wie unterschiedlich und zugleich erstaunlich das Autistenspektrum ist.

 

Bewertung:  💫💫💫

 

"Der dunkle Garten" ~ Tana French

Inhalt: Der Roman erzählt die Geschichte von Toby, einem jungen Mann aus Dublin, der sich selbst stets als absolutes Glückskind betrachtet hat. Das schlägt jedoch um, als er in seiner eigenen Wohnung von Einbrechern überfallen und schwer misshandelt wird. Er überlebt nur knapp und leidet fortan unter körperlichen Nachwirkungen, Ängsten und massiven Gedächtnislücken. Um Abstand zu gewinnen und sich zu erholen, zieht er gemeinsam mit seiner Freundin Melissa in das alte Anwesen der Familie, wo er sich um seinen unheilbar kranken Onkel kümmert.

 

 

 

 

Die scheinbare Idylle stürzt ein, als die Kinder seiner Cousine beim Spielen im Garten einen menschlichen Schädel im Stamm einer alten Ulme entdecken. Die Polizei schaltet sich ein und identifiziert den Toten als einen ehemaligen Schulkameraden von Toby. Je weiter die Ermittlungen fortschreiten, desto mehr gerät das Bild von Tobys harmonischer Jugend ins Wanken. Wegen seiner veränderten Wahrnehmung und der Lücken in seiner Erinnerung erlebt der bis dato unkomplizierte junge Mann eine tiefe Identitätskrise und fragt sich schließlich selbst, ob er oder jemand aus seinem engsten Familienkreis etwas mit dem Verbrechen zu tun hat. Das Buch entwickelt sich so zu einem psychologischen Verwirrspiel über Privilegien, verdrängte Wahrheiten und das brüchige Fundament der eigenen Erinnerung. 

 

 

 

dawnslene / Pixabay

 

 

Meinung:  Die ersten 200 Seiten von knapp 800 waren zäh. Ich kann mich entsinnen, dass ich das Buch schon einmal abgebrochen hatte, weil ich nicht hineinfand. Diesmal habe ich Toby Hennessey in Hugos dunklem Garten eine größere Chance eingeräumt, die sich zunächst auch gelohnt hat. Ich fand die Geschichte um den Ich-Erzähler Toby und seine Cousinen Susanna und Leon, die viel Zeit im "Ivy House" schon als Kinder verbrachten, spannend und ausgeklügelt. Die Charaktere ebenfalls, und voller Leben. Man konnte sich das Familienleben dort gut vorstellen - in der Vergangenheit und der Gegenwart. Und dann das Rätsel um das alte Haus, im Garten, der unerwartete Fund... Da haben Briten irgendwie ein Händchen für. Bald habe ich mich an "Es scheint die Sonne noch so schön" erinnert gefühlt, mit dem Unterschied, dass sich alles moderner anfühlte - Internet, Taxi-App, Smartphones... und das bereits in einem Buch, das vor fast zwanzig Jahren erschienen ist.

 

Und kaum war ich dabei, sämtliche Personen sympathisch zu finden - selbst das Trio Infernale, das durchaus nicht aus Sympathieträgern besteht  - wurde meine Euphorie gedämpft. Die Psychologie hinter der Geschichte und vor allem Tobys, der bis zu dem nächtlichen Überfall stets ein vom Glück begünstigter Sonnyboy zu sein scheint, war mir dann irgendwie zu vertrackt bzw. zu konstruiert. Zu *cleverclever*.

 

Ich habe eigentlich darauf gewartet, dass Zusammenhänge hergestellt werden zwischen dem Überfall, der grausigen Entdeckung und Hugos Hobby Geneaologie, denn gerade letzteres nahm einen großen Teil des Romans ein, der dann doch ohne Konsequenzen im Sand verpufft. Als der Überfall aufgeklärt wurde, hatte ich die Vorgeschichte schon fast wieder vergessen, weil sie so nebenbei erwähnt worden war.  

 

Vielleicht hat die Autorin Spaß daran, ihre Leser auf falsche Fährten zu führen und psychologische Kniffe anzuwenden, die mir mitunter zu motivationslos (kein echter Grund für ein Motiv) vorkamen, zu plakativ und abstrus obendrein. Schade, denn der Mittelteil hat mir gut gefallen. Daher gibt es immerhin drei mittelprächtige Sterne.

 

 

 

Bewertung: 💫💫💫 

 

 

 

 

 

 

"Das Mädchen mit dem roten Zopf" (The Redhead of Auschwitz) ~ Nechama Birnbaum

Ein Buch, das mich zum Weinen gebracht hat. Mehrmals und fast immer, wenn ich es zugeklappt habe. Aber auch das wichtigste von meiner Leseperiode über den Zweiten Weltkrieg. Im Zentrum steht die Lebens- und Überlebensgeschichte von Rosi Grünstein während des Holocausts. Es handelt sich um ein biografisches Porträt, das auf den realen Erinnerungen der Protagonistin basiert und von ihrer Enkelin Nechama Birnbaum niedergeschrieben wurde. 

 

 

Inhalt: Rosi wächst in dem kleinen Ort Crasna im ungarisch-rumänischen Grenzland auf. Ihr Leben als Kind und Jugendliche ist nach dem Tod des geliebten Vaters und Ehemanns besonders stark von familiärer Nähe, Traditionen und einer unbeschwerten Jugend geprägt, obwohl der Krieg bereits vor der Tür steht. 

Mit dem Einmarsch der Nationalsozialisten bricht diese Welt radikal zusammen. Rosi und ihre Familie werden von einem Tag auf den anderen mit weiteren Juden der Stadt verschleppt. Ihre Stationen führen sie durch mehrere Konzentrations- und Vernichtungslager, wo man sie systematisch demütigt. Symbolisch dafür steht das Abrasieren von Rosis markantem rotem Haar, das sie vom Tate, dem verstorbenen Vater, geerbt hat. Sie verliert im Lauf dieser Zeit einen Großteil ihrer Familie und wird Zeugin unvorstellbarer Grausamkeit und Brutalität. Gemeinsam mit ihrer jüngeren Schwester Lea gelingt es ihr jedoch, eine innere Stabilität zu bewahren und sich zu ermutigen, durchzuhalten. Sie klammert sich an schöne Erinnerungen der Vergangenheit und schwört sich, nach Hause zurückzukehren und sich nicht brechen zu lassen. Um den Leser so nah wie möglich an das Geschehen heranzuführen, ist das Buch aus der Perspektive von Rosi verfasst. Man erlebt das Grauen und den Triumph durch die Befreiung direkt durch ihre Augen. 

 

Rosi und Lea, erstellt mit KI

Meinung: Selten hat mich eine Lebensgeschichte so mitgenommen wie die von Rosi Grünstein, die 96-jährig vor ein paar Jahren in New York starb. Ich bin nicht unvorbelastet mit dem Thema und habe schon einiges an Lektüre und auch Filme / Dokumentationen durch, die mich nächtelang nicht schlafen ließen. Aber oft musste ich innehalten, und mitunter hatte ich das Gefühl, nicht weiterlesen zu können, ohne laut zu weinen oder zu schreien vor Wut und Fassungslosigkeit. 

Sie sind mir total ans Herz gewachsen, Rosi, Lea, der kleine, kluge und lustige Jecheskel, der Sejde (Opa), und vor allem die Mama, die mich in vielen Dingen an meine eigene erinnert hat. Die wollte, dass Rosi und Lea zusammenbleiben, nachdem man sie und den jüngeren Bruder (der unerlaubt zur Mama in die Reihe läuft) von den beiden Schwestern trennt. Diesen Wunsch erfüllen die beiden ihrer Mama. Was sie erleben auf diesem Weg durch die Hölle von Auschwitz, Bergen-Belsen und anderen "Arbeitslagern", was sie erleiden, davon kann sich kaum jemand einen Begriff machen, der "nur" hört, dass Hitler und die Nazis sechs Millionen Juden getötet haben. Einzelschicksale sind eindringlicher, schrecklicher, unbequemer und darum wichtiger als bloße Zahlen im Geschichtsunterricht. 

Das Buch ist wunderschön aufgemacht. Besonders schön fand ich die passenden Psalmverse zu Beginn eines jeden Kapitels. Ich war wenig erstaunt, zu erfahren, dass Rosi trotz der grauenvollen Ereignisse, die ihre Familie zerstört haben, nie an Gott gezweifelt hat, und dass ihre Enkelin Nechama ihn in ihrer Danksagung auf den letzten Seiten hervorhebt. Ohne deine Hilfe, schreibt sie, wäre dieses Buch nie zustande gekommen.

 Fazit: Ein erschütterndes, aber ungemein wichtiges Buch, das in den höheren Klassen zur Schullektüre gehören sollte. Denn Rosi war sehr entsetzt und auch verletzt, als sie hörte, dass viele junge Menschen mit dem Begriff "Holocaust / Shoa" nichts mehr anzufangen wissen. Überwunden hat sie ihr Trauma nie - aber den Mut gehabt, ein neues Leben zu wagen. Unbedingte Leseempfehlung! L'chaim, Rosi!

 

 Bewertung:  💫💫💫💫💫

 

 

"Trümmerkind" ~ Mechthild Borrmann

 "Trümmerkind" von Mechtild Borrmann ist ein bewegendes Familiendrama mit starken Kriminalelementen. Das Buch verknüpft das Schicksal eines Findelkindes im zerstörten Nachkriegshamburg mit der Vertreibung einer Gutsbesitzerfamilie und einer Spurensuche fast fünfzig Jahre später.

 

Inhalt: Der Anfang: Mitten im bitterkalten Nachkriegswinter kämpft die Familie Dietz ums nackte Überleben. Der Vater wird vermisst, die Mutter Agnes versucht mit ihren Kindern Hanno und Wiebke durch Steineklopfen und Schwarzhandel durchzukommen. Eines Tages macht Hanno in den Trümmern eine grausame Entdeckung: Er findet die nackte Leiche einer ermordeten Frau. Ganz in der Nähe entdeckt er einen völlig verängstigten, etwa dreijährigen Jungen, der sehr gut gekleidet ist. Hanno behält den Leichenfund aus Angst für sich, aber die Familie nimmt den traumatisierten Jungen bei sich auf. Da er monatelang kein Wort spricht, nennen sie ihn einfach Joost. Er wächst als vollwertiges Familienmitglied bei den Dietzens auf. 

Der zweite Strang erzählt die Geschichte der wohlhabenden Familie Anquist auf ihrem Gut in der Uckermark. Als die Rote Armee heranrückt, muss die Familie fliehen. Auf der chaotischen Flucht wird die Familie auseinandergerissen, traumatisiert und verliert sich aus den Augen.

Dazwischen immer wieder Erzählstrang Nr. 3: Die Anwältin Anna Meerbaum begibt sich in den 1990er Jahren auf die Suche nach den Wurzeln ihrer Familie. Ihre Mutter Clara verhält sich seit jeher extrem distanziert, ist dem Alkohol verfallen und schweigt eisern über die Vergangenheit. Als es um Rückübertragungsansprüche des alten Familienguts in der Uckermark geht, fängt Anna an, nachzuforschen und stößt dabei auf ein dunkles Familiengeheimnis und ein tödliches Verbrechen aus den Tagen des Kriegsendes.

 

 

deti6 / Pixabay

Meinung: Die verschiedenen Zeitebenen, die in recht kurze Kapitel eingeteilt sind, haben mich anfangs genervt - zumal ich zuvor ein Buch in der Hand hatte, das ähnlich strukturiert war und ich aus diesem Grund abgebrochen habe. Doch bei "Trümmerkind" dachte ich, dass es sich wahrscheinlich lohnt, dranzubleiben. Es gibt viel Lektüre über den Zweiten Weltkrieg und seine Gräuel, aber eher selten erfährt man, was mit den "normalen" Deutschen während und nach dem Krieg geschah. Dass sie sehr gelitten haben unter Armut, den Allierten (vor allem den Russen) und auch von diesen vertrieben wurden oder ihr Besitz beschlagnahmt, um Fremde darin wohnen zu lassen. So geht es der Familie Anquist in der Untermarck mit ihrer Pferdezucht und dem Gutshof. Tochter Clara behält einen kühlen Kopf, nachdem Vater Heinrich mutmaßlich getötet wurde, und bemüht sich um eine Einwanderung nach Spanien, wo die Familie Freunde hat. Alfred Brandner und seine Tochter Luise, vertrieben aus dem Sudetenland, schließen sich ihnen an. Als Clara langsam einen Verdacht hat, welches Spiel die beiden treiben, ist es schon fast zu spät... 

 

Unglaublich spannend war das Buch, das offenbar auf wahren Biografien basiert, wie die Autorin in den Danksagungen anmerkt. Ich war oft berührt und konnte mir gut vorstellen, dass Joost - obwohl er in einer guten Familie aufwuchs - aus allen Wolken fiel, als man ihm 1967 seine Adoption offenbart. Doch seine wahre Herkunft bleibt nach wie vor im Dunkeln. Durch einen Zufall lernt er in den 90er Jahren Anna Meerbaum kennen, die sich wie er für das alte verfallene Gusthaus interessiert, wobei sein Interesse zunächst - er ist Architekt - rein beruflich ist. Anhand von Fotos und Josef, einem noch lebenden Zeitzeugen, kommen sie der Wahrheit immer näher, die es wirklich in sich hat. Ich wusste schon recht bald, dass hier mit verdeckten Identitäten gespielt wird, aber das hat mein Lesevergnügen nicht geschmälert. Allerdings - ein Feelgoodbuch ist "Trümmerkind" nicht.

 

Fazit: Mechthild Borrmann zeigt eindringlich, wie die Traumata der Kriegs- und Nachkriegsgeneration (Verlust, Vertreibung, Schweigen) bis in die Enkelgeneration hineinwirken – und wie Habgier die Moral der Menschen in extremen Notzeiten beeinflussen kann.

Bewertung: 💫💫💫💫

Leseprobe "Fairlight"

 "Fairlight? Dann wird das nächste Anwesen Fairlight House sein, oder? Ja, es stimmt, man erzählt sich so einiges über den kauzigen Alten und seine Brut. Erwachsene Söhne, allesamt ledig. Der Jüngste ist wohl schwachsinnig. Mich soll's nicht wundern bei der Familie. Regelrechte Eigenbrötler. Wo hat man so etwas schon erlebt?"

"Es mag Ihnen ungewöhnlich scheinen, doch sehen Sie sich um“, erwiderte John Raeburn mit einem müden Grinsen. "Mindestens zehn Meilen bis zur nächsten Stadt, kein idealer Ort für Brautschauen, geschweige denn für eine Frau."

"Ja“, pflichtete Thorpe eifrig bei und knipste sein charmantestes Lächeln an. Er war ein im klassischen Sinne gutaussehender Mann und wusste um seine Anziehungskraft auf die holde Weiblichkeit, was er jedoch zu befangen und wohlerzogen war, auszureizen. Infolgedessen war er mit vierunddreißig Jahren der begehrteste Junggeselle in ganz Huddersfield.

"Die Lady Clayton soll es hier so unerträglich gefunden haben, dass sie freiwillig aus ihrem tristen Dasein schied, und sie war bei Gott keine zartbesaitete Seele. Wenn nur die Hälfte wahr ist von dem, was man munkelt, muss das eine wirklich verrückte Sippschaft sein."

Edward kicherte. "Genie und Wahnsinn liegen ja oft nahe beieinander. Oder wie Shakespeare so schön formuliert: 'Der Wahnsinn hat Methode.' Wenn Sie meine Meinung hören wollen, Gentlemen, die haben nicht nur Lady Claytons Leiche im Keller. Schade um die Frau. Ein Fluch soll seitdem auf dem Haus liegen, naja, das übliche Getratsche."

Ein donnerndes Krachen, verursacht durch ein weiteres Schlagloch, beendete die müßige Konversation abrupt, Vaughan fluchte deftig und machte ebenso sinnlose wie verzweifelte Anstalten, das Lenkrad aus der Verankerung zu reißen. Weiß der Himmel, was er damit bezweckte, dachte Raeburn mit einem Anflug von Zorn. Nicht zum ersten Mal fühlte er sich an einen kleinen linkischen Buben erinnert, der aus Trotz oder Ärger über seine eigene Unfähigkeit denselben an unschuldigen Opfern, im konkreten Fall an dem schmucken Phaeton, ausließ. Ein Kindskopf, dieser Vaughan. Und so ein unbeherrschtes Subjekt wollte approbierter Doktor werden. Raeburn kam sich vor wie auf einer Narrengesellschaft, Thorpe war nicht unbedingt ein ernsthafterer Zeitgenosse, ein Dandy. Doch vielleicht wurde er, Raeburn, mit Ende Vierzig langsam alt. Fest stand jedenfalls, dass sie sich verspäten würden, und zwar um wenigstens einen vollen Tag. Es gab wenig, was der Doktor so sehr hasste wie Unpünktlichkeit.

Den Kollegen amüsierte die Situation offenbar; er lachte und klopfte Vaughan auf die Schulter. "Nicht aufregen, Edward, alter Knabe. Sie ruinieren Dr. Sedgleys Eigentum."

"Das ist nicht mehr nötig." 

 

 

Die raue Stimme, die von oben erscholl, ließ die drei zusammenzucken, Edward schrie leise auf. Spielend das Gefälle einer rutschigen Anhöhe nehmend, tänzelte ein prächtiger Rappe auf den Pfad, ein nervöses, schäumendes Tier, das von einem fast zierlich gebauten Mann meisterlich in Schach gehalten wurde. Er mochte Anfang Dreißig sein, vielleicht etwas jünger. Seine zerrissene Uniform war schmutzbespritzt, ebenso die hohen Füße seines verausgabten Pferdes, dessen Nüstern vom schnellen Lauf rot glühten. Auffallend waren die schlanken Hände und die bogenförmig geschwungenen Brauen des Reiters, die ihm ein merkwürdig trauriges und zugleich listiges Aussehen verliehen. Apart und nahezu hübsch war auch das von spärlichen Bartstoppeln eingerahmte, jungenhafte Gesicht mit den feinen Zügen, in dem die haselnussbraunen Augen irgendwie manisch glänzten. Er trug das dunkle Haar im Nacken kurz und an den Seiten länger, wie die Mehrheit der Herren seines Alters; ein starker Kontrast zu seinem übrigen, eher ungepflegten Äußeren. Das spöttische Lächeln, mit dem er die Gestrandeten bedachte, drückte auf beunruhigende Art Mitleid aus. Er schien Gefallen daran zu finden, sie einzuschüchtern. Eine kurze Musterung genügte, um den ängstlichen Vaughan zum Stottern zu verleiten, welcher beherzt zu einer Erwiderung auf den Kommentar ansetzte und ehrfürchtig verstummte, als der Reiter das – wie ihm vorkam – haushohe Ross bedrohlich auf ihn zulenkte und in schallendes Gelächter ausbrach. Edward spürte, wie ihm der Schweiß den Kragen hinunterrann und errötete. Rasch betupfte er seine Stirn mit einem Taschentuch und bezog Deckung hinter dem Heck des Autos. Thorpe fasste sich als erster.

"Was ist nicht nötig, Sir?"

Der Soldat wandte sich Thorpe überrascht zu, offenes Unverständnis über das Nachhaken des Gentlemans bekundend. Er postierte sein Pferd so, dass es sich wenige Zentimeter vor dem jungen Arzt versammelte. Dann beugte er sich vor, in der Absicht, direkt an dessen Ohr zu sprechen.

"Den Wagen zu ruinieren. Er ist bereits ruiniert. Von Technik verstehe ich nicht viel, aber ich glaube, ich erkenne das Geräusch einer gebrochenen Vorderradachse, wenn ich es höre."

Die Worte entlockten Vaughan, dem Übeltäter der Misere, ein abgrundtiefes Stöhnen.

"Ist er krank?" erkundigte sich der Reiter, nonchalant in Edwards Richtung nickend. "Das täte mir leid."

"Er ist nicht krank“, ließ sich Raeburn vernehmen. "Besäßen Sie die Freundlichkeit, uns die Straße nach London zu zeigen? Ich fürchte, wir haben uns gründlich verfahren."

"Oh, damit wollen Sie nach London? Ich gäbe mein letztes Hemd, um das zu sehen. Sind Sie Mechaniker, Zauberkünstler oder beides in einer Person?"

Souverän ignorierte Raeburn die letzte zynische Frage, der Mann war ihm entschieden zu neugierig. Er hatte sich noch nicht einmal vorgestellt.

"Möglicherweise gibt es in der Nähe ein Wirtshaus, wo wir die Achse austauschen könnten."

Wieder lachte der Fremde. "Wissen Sie, wo Sie sind? Hier gibt es weit und breit nichts außer Wald und Flur."

Thorpe wagte einen Vorstoß. "Was ist mit dem Fairlight Anwesen? Wohnt dort niemand?"

Ein strenger Zug bildete sich um die schmalen Lippen des Soldaten. Er versetzte dem Tier einen rohen Schlag mit den Zügeln und riss es um die Hinterhand. 

"Das ist mein Ziel. Wenn Sie möchten, begleiten Sie mich", erbot er sich, plötzlich die Höflichkeit selbst.

Den Himmel gibt's echt ~ Die erstaunlichen Erlebnisse eines Jungen zwischen Leben und Tod - Todd Burpo mit Lynn Vincent

Bei Büchern, die einen realen Hintergrund haben, fällt es mir immer ein wenig schwerer, Rezensionen zu schreiben. Und gerade bei diesem war ich doch sehr hin und hergerissen. Ich fand es im Regal einer Bekannten, und da mich seit Mamas Heimgang der Himmel unglaublich interessiert, habe ich es mir ausgeliehen. Obwohl mehr ein Büchlein, ist es keine leichte Kost und auch nichts zum Schmunzeln. Aber es macht nachdenklich. Und irgendwie habe ich den kleinen Colton auch beneidet um die Selbstverständlichkeit, mit der er seine ungewöhnlichen Erlebnisse schildert; sehr zur Verwunderung seiner Eltern, dem Pastorenehepaar Todd und Sonja. 

Inhalt:  „Den Himmel gibt’s echt“ (Originaltitel: Heaven is for Real) ist ein christliches, biografisches Buch von Todd Burpo und Lynn Vincent aus dem Jahr 2010. Es erzählt die wahre Geschichte des vierjährigen Colton Burpo, der während einer Notoperation wegen eines Blinddarmdurchbruchs eine Nahtoderfahrung hat. Monate nach seiner Genesung beginnt Colton, seinen Eltern beiläufig von Erlebnissen während der Operation zu erzählen. Er berichtet, dass er seinen Körper verlassen habe und im Himmel gewesen sei. Seine Eltern sind zunächst skeptisch, doch Colton nennt Details, die er unmöglich wissen konnte: Er beschreibt exakt, was seine Eltern in getrennten Räumen taten und beteten, während er operiert wurde. Außerdem berichtet er von einer Begegnung mit seiner durch eine Fehlgeburt verstorbenen Schwester und seinem Urgroßvater, der dreißig Jahre vor Coltons Geburt starb, und erkennt ihn später auf einem alten Foto wieder, auf dem der Uropa noch ein junger Mann ist. Er darf zudem mit anderen Kindern und Frauen in die Zukunft schauen und sieht seinen Vater Todd an der Seite der Engel gegen die "Monster" kämpfen, wie von Johannes in der Offenbarung prophezeit. Auch das Aussehen von Jesus (für das sich beide Elternteile merkwürdigerweise brennend interessieren) lässt wenig Fragen offen.

Das Buch beschreibt, wie diese Offenbarungen das Leben und den Glauben der Familie Burpo sowie ihrer Kirchengemeinde tiefgreifend verändern. Für Todd Burpo werden die kindlichen Schilderungen zu einer Bestätigung seines eigenen Glaubens und einer Botschaft der Hoffnung, dass der Himmel tatsächlich existiert.

 

Vielleicht das richtige Bild... CharlVera / Pixabay

Meinung: Ich war, wie gesagt, ein bisschen zwiegespalten beim Lesen. Am Ende war es doch sehr beeindruckend, wie ein knapp vierjähriges Kind von Jesus, seinem Pferd, Regenbögen, Engeln und verstorbenen Menschen erzählt, die im Himmel alle jung sind, Flügel haben und sich auf diejenigen freuen, die noch auf der Erde sind und, sofern sie Jesus angenommen haben, bald nachkommen. Dann wiederum kam mir das ein wenig zu simpel vor. Nichts gegen kindliche Sicht, und ich glaube auch, dass Erwachsene den Glauben zu kompliziert machen (was auch Papa Todd immer wieder auffällt), aber Colton erzählt vom Himmel so, wie die Menschen es erwarten. Ich hätte gern mehr darüber erfahren, wie es dort aussieht, ob es auch eigene Häuser für die Verstorbenen gibt, was sie dort machen. Ob sie ihren Hobbies nachgehen, die sie auf Erden gehabt hatten oder ob es ganz neue Dinge zu erleben gibt. Gibt es Handel im Himmel? Ist er der Erde ähnlich, nur ohne Sünde? Farbenfroher soll er sein, ja. Das wirkt auf mich aber immer so furchtbar abstrakt. Vermutlich fehlen Zurückkehrenden für einen Blick in den Himmel die Worte - erst recht einem Vierjährigen. 

 

Erstaunlich fand ich, dass Colton den Uropa nur anhand eines alten Fotos erkannt hat - nicht als älteren, sondern als sehr jungen Mann. Und dass Jesus anders aussieht als auf den meisten Abbildungen von Künstlern - er soll kürzeres Haar haben und blaugrüne Augen. Aber ganz ehrlich: ist das so wichtig? Mich hätten andere Fragen mehr interessiert. Was zum Beispiel hat Colton im Himmel gemacht außer Jesus und Johannes den Täufer zu treffen und bei der Endschlacht zuzuschauen? Ist Zeit existent? Ein wenig kam die Andeutung darüber auf, doch sie scheint anders zu funktionieren als die irdische. Laut Colton war er nur drei Minuten im Himmel, und hatte für diese relativ kurze Spanne doch viel zu erzählen.

 

Das Buch wurde im Jahr 2014 verfilmt. Vielleicht schaue ich mir das mal an. Bewundert und tatsächlich auch beneidet habe ich Colton jedenfalls, der jedem im Brustton der Überzeugung mitteilt, dass es den Himmel wirklich gibt. Ohne dass er viel Aufhebens oder Worte darum macht. Wir Erwachsenen haben da hin und wieder doch unsere Zweifel. Aber sagt Jesus nicht: "Wenn ihr nicht werdet wie die Kinder, werdet ihr nie das Himmelreich schauen." ? Gerade deshalb hat mir das Buch Trost gegeben und auch geholfen.

 

Bewertung: 💫💫💫💫 

 

 

Der Junge, der Träume schenkte ~ Luca de Fulvio

Das Buch habe ich aus dem Tauschregal im Schwimmbad geholt und mit wenig Begeisterung angefangen. Der Titel und das Cover fand ich nichtssagend, bestenfalls kitschig, wusste aber noch, dass der Roman bei seinem Erscheinen vor mehr als zehn Jahren zum Bestseller wurde. Also gab ich ihm eine Chance (voreingenommen, ich weiß...). 

 

 

 Inhaltsangabe: New York im Jahr 1909: Die junge Italienerin Cetta geht mit ihrem neugeborenen Sohn Natale (Christmas) nach Amerika, um in der Lower East Side der Armut zu entkommen. Doch der Big Apple erweist sich als gnadenloser Schmelztiegel voller Gewalt, Gangs und Prostitution. Inmitten dieser rauen Kulisse entfaltet sich über zwei Jahrzehnte ein fesselndes Drama um Gewalt, Überlebenskampf, Hoffnung und die Geburtsstunde des Radios und modernen Kinos.

Christmas Luminita ist der Angelpunkt der Geschichte. Geboren unter den denkbar schlechtesten Bedingungen als Sohn einer Prostituierten, wächst er in den Straßen von Manhattan auf. Obwohl er sich mit Kleinkriminalität durchschlagen muss, besitzt er ein unschätzbares Talent: Charisma und die Gabe, mitreißende Geschichten zu erzählen. Er gründet (zunächst als Bluff) die Bande der „Diamond Dogs“ und entdeckt im Laufe der Jahre die Macht der neuen Medien. Mit der Erfindung des Radios versucht er, den vom harten Alltag gezeichneten Menschen das zurückzugeben, was New York ihnen geraubt hat: ihre Träume. 

Nicht zuletzt möchte er durch die neuen Medien auch seinen eigenen Traum erfüllen, selbst wenn er unerreichbar scheint: die Liebe von Ruth Isaakson gewinnen. Ruth ist das krasse Gegenteil von Christmas – zumindest auf dem Papier. Sie stammt aus einer wohlhabenden, angesehenen jüdischen Familie und wächst behütet auf. Ihr Leben gerät aus den Fugen, als sie als Dreizehnjährige Opfer eines grausamen Überfalls wird. Dieses traumatische Ereignis hinterlässt tiefe psychische und physische Narben und isoliert sie von ihrer Umwelt. Als sich die Wege von ihr und Christmas durch seine Rettungsaktion kreuzen, entsteht trotz der unüberbrückbaren gesellschaftlichen Barrieren eine tiefe, zarte Verbindung, von der Ruth glaubt, sie nicht verdient zu haben. Sie kämpft darum, ihre eigene Stärke und Würde nach dem Trauma zurückzugewinnen. Dazu distanziert sie sich auch örtlich so weit wie möglich von Christmas. Ohne zu ahnen, dass ihr ehemaliger Peiniger zufällig denselben Weg gen Westen nimmt...

 

 

Meinung: Merkwürdigerweise habe ich beim Lesen etwas erlebt, was mir noch nie passiert ist: Nach anfänglichen Schwierigkeiten mochte ich die Geschichte und die Figuren und habe viel schneller gelesen, als ich es für möglich gehalten hätte. Der Mittelteil war trotz mancher Längen und überflüssigen Details wie die seitenlange Beschreibung des Aufstellens einer Funkantenne superspannend, doch gegen Ende habe ich mich ein bisschen gelangweilt. Von der respektlosen Gangstersprache voller Klischees gegenüber Juden, Iren, Schwarzen und Italienern habe ich mich nicht schrecken lassen und konnte sie als das nehmen, was sie ist: ein Stilmittel des Autors, um die Bandenkriminalität authentisch darzustellen. Aber ich wage zu behaupten, dass dieses Stilmittel heute im Zug der Woke-Bewegung nicht mehr durchgehen würde, ohne dem Autor Rassismus zu unterstellen - wenn es nicht schon vorher im Lektorat gestrichen werden würde. Allein das böse N-Wort kommt mehrmals vor. Und mir kam auch der Gedanke, dass man über real existierende Schauspieler und namhafte Produzenten der 1920er Jahre wohl nicht mehr so unbedarft fiktiv schreiben darf wie de Fulvio.

Ich habe jedenfalls etwas ganz anderes erwartet als das, was zwischen den gut 780 Seiten steckt, und war demzufolge doch positiv überrascht von der Erzählkunst und der Verknüpfung zwischen New York und Hollywood, und auch von den kleinen bittersüßen Momenten, die mich zum Nachdenken gebracht haben wie Mrs. Baileys Vogel im Käfig, der die ihm sich bietende Freiheit nicht annehmen konnte.

Fazit: Ein gewaltiges, sehr bildhaftes und phasenweise schonungsloses Buch, das zeigt, wie aus Armut und Elend durch die Kraft der Phantasie und der Liebe Hoffnung wachsen kann.

 

Bewertung: 💫💫💫 und ein halber 💫 

 

Meine Eltern

 

Meine Eltern 

 

 Mama und Papa haben sich gefunden

Und früh im Leben sich gebunden

Sie liebten sich sehr

Streit gab es selten, Lieb' umso mehr

 

 

 

 

Durch Höhen und Tiefen fast 60 Jahre

Mama schnitt Papa auch mal die Haare

Sie waren füreinander geschaffen

Lachen und Leben waren die Waffen

 

Gegen die, die Harmonie ihnen neiden

 Dabei blieben sie immer bescheiden

Voller Demut, Glauben und Glück

Denk' ich an ihre Zweisamkeit zurück

 

 

 

💖Wir vermissen dich sehr, Mama!💖

 

Text und Bilder: Christine Wirth